Une sorte de journal — 05 juillet 2019

Onglets principaux

J'ai marché sur une plage et j'étais le premier ; cet océan emportant ton écume — une vague d'infini ; quatre galets sur ma table, puis toi.

Je suis celui dont la ville fuit, qui n'a nul bagage que ceux laissés des autres — mon nom est mur rongé de lierres.

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