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Ils courent vers la robe tombée — la mort en sa casaque trempée ;
un petit homme comme ça ;
nous crions tout dans le roulement du dernier mètre.

J'ai retrouvé tes mots, qui ne font aucun sens — il vaudrait mieux se taire ; un court verger imaginaire ; je crois qu'écrire, c'est vivre encore un peu.

#àMainLevé Je suis né mort un 12 avril de 1967. Je n'ai aucun souvenir avant. Je n'oublie rien quand j'oublie tout. J'ai oublié ma première langue et son goût fort, un parfum de rocaille, mon visage de terre. Je crois qu'écrire est vivre encore un peu.

— Daniel Bourrion (@dbourrion) April 22, 2019