Une sorte de journal — 13 avril 2019

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Ce printemps éternel — compter ses jours ; il faut longtemps imaginer et partir loin ; pourquoi écrire encore ?

Ils courent vers la robe tombée — la mort en sa casaque trempée ; un petit homme comme ça ; nous crions tous dans les couleurs, le bruit, le roulement du dernier mètre.

J'ai retrouvé tes mots, qui ne font aucun sens — il vaudrait mieux se taire ; un court verger imaginaire ; je crois qu'écrire, c'est vivre encore un peu.

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