Une sorte de journal — 21 décembre 2015

Il a ces livres et rien, c'est la même chose, je ne trouve plus le premier mot — il faut attendre que du monde émerge le fil sur lequel tirer ; le paysage était blanc et noir seulement, je sais qui était là, qui n'était pas, les luges glissaient jusque en bas à se heurter aux fils d'acier qui fermaient les deux prés, les poteaux étaient gris et verts d'un lichen à joues maladives, une lèpre