Une sorte de journal — 21 décembre 2015

Il y a ces livres et rien, c'est la même chose, je ne trouve plus le premier mot — il faut attendre que du monde émerge le fil sur lequel tirer ; le paysage était blanc et noir seulement, je sais qui était là, qui n'était pas, les luges glissaient jusque là-bas à se heurter aux fils d'acier qui fermaient les deux prés, les poteaux étaient tordus gris et verts d'un lichen à joues de grave malade, une lèpre, une floraison restée dans son suspens, plus loin des corbeaux rabotaient leurs histoires rauques, j'ai cette image dedans les yeux depuis des siècles et je ne sais pourquoi, l'écrire c'est le chercher ; demain je vais reprendre une quête, il reste ça.