Une sorte de journal — 13 décembre 2015
Primary tabs
Un grand brassin à même goût toujours ; je marche entre tes ombres — ce pouvait être toi, ta bouche de confiture et ce ventre de coing mais il n’en reste même pas la simple cueillette, une promenade dans les chemins promise, jamais venue ; à revenir dans ces paniers je ne trouve rien que des mots morts, un étourneau tombé de l'arbre et étourdi comme moi.