Une sorte de journal — 14 juillet 2015

Une peau telle une terre de nulle part sarclée et pourtant on garde mémoire de son inverse exactement, un pré juste au printemps ; de temps à autre le livre se ferme de lui-même, il n'a plus rien à dire, il ne veut pas de nous pour le lire encore, on ne résiste pas, ils sont légions derrière ; c'est longue conversation qui se perdra aussi dans les sables du tempset y fera nouvelles radicelles avec celles déjà posées là-bas.