Une sorte de journal — 17 octobre 2015

Onglets principaux

Cette vie entre des ombres et la tienne demeurant lumière ; les rires des enfants derrière la haie, la claire fumée de la jachère ; lisser le sable jusqu’à nous effacer ; ceci qui n'a peut-être jamais eu lieu puisqu’il n’en reste plus rien : nous sommes oubli de l’âme.