Révisions de Une sorte de journal — 03 décembre 2017

L'oubli est ma forme de fatigue ; une errance et l'ennui, les rues sales froides lentes ; j'ai vu des mésanges attablées pour l'été inventé.

Un ciel bleu comme toi — et qu'advienne quelque chose.

Entre les pages deux pas et une charge de souvenirs, curée, mon crépuscule blanc.

Étranger à chaque jour ; dans leur vide ils scellent ce rideau de fumée quand moi je n'oublie rien.

Bleu métal le dehors.

À l'horizon le vent et ses mains de vanille.

Il n'y a nulle place dans ce rocher pour m'y loger ; une extinction, et c'est toute l'écriture.