Ils me mangent plus que de raison ; j'ai passé ma vie sur un banc dans une salle de bal ; mésanges précieuses et vives dans le fouillis de l'automne oublié.
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L'oubli est ma forme de fatigue ; une errance et l'ennui, les rues sales froides lentes ; j'ai vu des mésanges attablées pour l'été inventé.
Un ciel bleu comme toi — et qu'advienne quelque chose.
Entre les pages deux pas et une charge de souvenirs, curée, mon crépuscule blanc.
Étranger à chaque jour ; dans leur vide ils scellent ce rideau de fumée quand moi je n'oublie rien.
Bleu métal le dehors.
À l'horizon le vent et ses mains de vanille.
Il n'y a nulle place dans ce rocher pour m'y loger ; une extinction, et c'est toute l'écriture.
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