Ce sont trognards juste sortis des temps, une garde rude et rugueuse ; ce bleu d'éternité, porcelaine fine ; de voix la tienne, plus l'autre ; où sont passées mes heures, et toutes ?
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Une image et ta peau, d'arbre grandissant dessus ; ce que disent les lieux, la vue pleine du dehors, l'eau descendant au droit, je connais chaque pli ; des images et ma peau.
Il n'y avait rien et puis plus rien et même plus toi ; de mensonges à nouveau le jour, une habitude, on sape au coeur le réel ; l'oubli revient en avant-garde d'un été.
Flonflons au loin et puis au proche, de nuit un feu, j'ai pensé bas mais quelqu'un tire et puis après tu peux dormir, nul combat ici ; dévoration, l'éclaboussure au béton gris droit et hautain ; de la promenade je ne sais que dire qui puisse encore, limite de langue, limite des mots — la poésie seulement dépasse dans son creusement.
Moisissures ; ô vous frères humains et décharnés de route mangée ; je sais que tu reviens des antipodes mais là m'aurais-tu oublié ?
Un vide de l’âme, sereine, et à l’assaut trémière, bousculant le lézard.
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