Une sorte de journal — 05 octobre 2017

Onglets principaux

Une lumière éteinte et rose ; toutes les langues, la mienne ; un rien de terre, le sable, des siècles à rouler dans les vagues.

Un cercle, une mésange.

Une solitude de feuille morte ; ma terre est ronde comme une route ; regards, à l'arrière du miroir.

Dans la pièce froide grise cerises à pleine bouche ; partir dans un assaut, écrire, tomber, enlever deux brins d'herbe ; à distance toujours, le fleuve enamouré. 

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