Une sorte de journal — 02 juillet 2017
Il y a l'été et puis le chemin creux, la rivière qui arrive, un gris qui est le ciel oublié de son bleu ; des envies d'être loin ; s'éloignant c'est le temps, toi debout et dedans.
... qu'à force d'écrire le monde, il finirait par devenir vivable ?