À moisson de l’éveil, poussière ; nous parlons mais de vide ; ce n'est rien c'est le tronc et sa souche levée, un printemps parmi d'autres, le tien est loin posé, j'en sais même le nombre comme sa forme sereine.
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À moisson de l’éveil, poussière ; nous parlons mais de vide ; ce n'est rien c'est le tronc et sa souche levée, un printemps parmi d'autres, le tien est loin posé, j'en sais même le nombre comme sa forme sereine.
