De plus que cela et reste seule l'image, et dedans et dehors l'une sur l'autre posée, cela ne passe pas, je ne veux pas le voir ; partout s'emporter donc, des voix partout lointaines, une sorte de prison.
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Il se pourrait que j'en vienne à me taire ; pommes de pins et pluie, leur bruit de corps secs ; un tréfonds dans la joue, battement sourd, l’œil dessous chaud, l'œil lourd.
Alentissements ; elle droite hautaine et lointaine à jamais ; des textes lâchés sur lesquels revenir, entrer par effraction, ne reconnaître pas une seule phrase, regarder ça comme si c'était une autre chose, un inconnu — montagnes qu'on sait ne pas pouvoir gravir pour le moment.
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