Une sorte de journal — 28 mars 2016

Alors un mort et les mots à venir — ils ne viendront jamais ; compagnon d'armes croisé seulement en liens, ceux dans lesquels nous vivons tous ensemble et où demeurent ce qui nous reste de corps ; sous la grêle et le vent cet incendie dont tu demeures centre ; repose tranquille, nous gardons ton printemps.