Friches et fumerolles en dernier souffle ; même écrire le difficile d'écrire est une sorte d'écrire ; je reçois du fleuve loin des signes invisibles, on dirait des échos.
Primary tabs
Une lumière éteinte et rose ; toutes les langues, la mienne ; un rien de terre, le sable, des siècles à rouler dans les vagues.
Un cercle, une mésange.
Une solitude de feuille morte ; ma terre est ronde comme une route ; regards, à l'arrière du miroir.
Dans la pièce froide grise cerises à pleine bouche ; partir dans un assaut, écrire, tomber, enlever deux brins d'herbe ; à distance toujours, le fleuve enamouré.
Soleil blanc couchant.
Partager
Soutenir
