Une sorte de journal — 10 juin 2016

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J’ai jeté mes chaussures, je n’ai plus nulle part où aller ; le ciel et ses géants, l'allée où tout revient après les rosiers rouges, la robe dans le lointain ; tu sais, c’est encore la saison, le tilleul fou — je ne suis jamais moi.

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