Une sorte de journal — 17 avril 2016

Un autre à même visage parlant de l'autre qu'on était, cette distance à soi et l'écran entre nous, reconnaître la voix, savoir le visage, pourtant dedans des gestes, des sourires des manières, voir un autre vraiment, ne pas retrouver qui —un inconnu toujours et partout transporté, cette peau morte qu'on perd, une mue éternelle.