Une sorte de journal — 08 avril 2016

Lancés comme ça dans une brume claire, signaux de faible force, même pas des nuages frais, bien moins que ça, d'infimes mouvements proche du rien — le rien vous dis-je toujours, le rien ;  tu ne croiras pas que dans la ville revenu c'est toi que j'ai croisée avec l'averse soudaine et drue qui faisait du pavé un piège lisse ; à tout attendre je n'ai encore nulle lassitude — tout reviendra et puis tout partira comme nous de même, lichens.