Lieux #6

Sur la gauche, après un bourrelet qui est un fossé comblé de tant dans le passé qu'on ne sait plus par qui ni quand exactement, sont les champs étroits à pommes de terre. À l'heure de la récolte ils seront envahis des gens d'ici courbés pliés fagotés avec ce qui vient de vêtements chauds, ramassant ce que la charrue a extirpé de sous le sol et qui ressemble un peu à des cailloux mais pour l'heure, vidés, rincés, ce ne sont que de tristes sires à la longue figure, et avec ça maussades comme pas deux, mal rasés qu'ils sont — les herbes folles aux noms mystérieux s'y donnent à coeur joie, c'est une justice, une vengeance contre les hommes, les femmes surtout, qui passent le temps à piocher là-dedans, à sarcler les rangs droits, à se battre de sueur contre les mauvaises vertes qui dans cet automne maintenant pourtant sont les gagnantes, et rient, du moins on croit, comme on les voit depuis l'auto.