Une sorte de journal — 21 juillet 2015
Une sorte de journal — 21 juillet 2015
Masse de mains dont il demeure une dentelle effleurée douce des passants ; de l'île on fait le tour tout doucement puisque déjà on sait qu'elle partira toutes ses amarres larguées devant ; ce serait donc écrire pour que le monde se fixe en un état, un moment juste : ce serait l'ancre, ça suffirait, et mille jours n'y feraient rien.