Une sorte de journal — 14 juillet 2015

Une peau telle terre de nulle part sarclée et pourtant on garde mémoire de son inverse exactement, un pré juste au printemps lisse doux comme ce n'est même pas pensable ; de temps à autre le livre se ferme de lui-même, il n'a plus rien à dire, il ne veut pas de nous pour le lire encore, on ne résiste pas, ils sont légions derrière à nous attendre pour juste revivre un peu ; c'est longue conversation qui se perdra aussi dans les sables du temps et y fera nouvelles radicelles auprès de celles déjà posées là-bas.