Sous l'orage attablés, la geste des vaillants,
les bousculades toujours, le printemps immobile.
Il y a ce souvenir dont je ne me souviens pas.
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Sous l'orage attablés, la geste des vaillants,
les bousculades toujours, le printemps immobile.
Il y a ce souvenir dont je ne me souviens pas.
