Une sorte de journal — 05 septembre 2021
Un jour teint de ce bleu — juste avant mille étés
Quand je revenais de ces peaux,
De ce qu'elles se disaient.
Nous avions cherché des nuages, des mûres, une nacelle de jonquille.
... qu'à force d'écrire le monde, il finirait par devenir vivable ?