Révisions de Une sorte de journal — 05 mars 2021

Le soliloque — un ciel lavé du vent.

Sur le chemin il y a des pas,
Des traces, leurs récoltes.

J'ai connu ton récif, celui que nul phare n'aborde.

Cette pierre tenue dans le dessous de l'eau.

Je suis des invisibles
— de ceux qui ne portent qu'eux.

De vie rêvée, l'écume — l'abeille absente.

Sa robe dans le bleu,
une cloche sonnant immensément.

Je n'écris plus jamais.

Tu n'as que des bourgeons.

À même ciel, une brassée d'années.

Si ce que tu regardes existe, j'y suis
— dissimulé.