Une sorte de journal — 15 mars 2015

Ils construisent sur la route hésitant entre ses trois ses quatre voies quelque chose d'énorme mais on ne sait pas encore quoi ; il n'y pour l'heure qu'un pont fini jeté au milieu des grands champs et ça ne ressemble qu'à ça, un pont oublié là, un grand pont tout con ; pendant ce temps je cherche la place des choses histoire d'occuper tout l'espace mais certaines résistent, elles trouveront bien seules ; par la fenêtre du haut je vois trois rideaux du bocage qui cachent l'horizon mais à moitié seulement, je verrai bien le reste ensuite.