Cinquante #26

Le bruit d'abord de loin d'en haut hurlements du moteur acier et puis cette rage passant dans même pas le temps de dire et juste après décélérer, il fallait bien, en bas c'était le Stop, on attendait, on entendait de l'autre côté la remontée à pistons fous et puis encore devant ils repassaient, dix fois par jour, des fous cuirs noirs motards, l'oncle racontait comment l'un d'eux déjà s'était tué dans cette ronde, le Stop grillé, le crash tout droit, cela nous faisait le souper, c'était la maison de l'été, semaines de rien, semaines lentes où j'occupais l'appartement vide de l'étage, les collections de Rustica feuilletées sur le parquet, des jeux olympiques regardéss en entier sur le téléviseur en bas avec l'oncle toujours à s'agiter, des choses cuisaient dans la minuscule cuisine, un cousin une année ou deux venu aussi, les heures passées dans le cerisier à se gaver comme des oiseaux, ce temps tellement particulier qu'enfilent juillet et août.