Une sorte de journal — 17 août 2015

Jusqu'à quel grain de mots et quand suffisamment pour faire de ce patchwork quelque chose qui serait moi ; c'est une grande plage que longent ceux qui courent, quand on les croise elles sentent le frais du goémon et quelque chose d'acidulé, ne regardent pas les rouleaux loin ; le romarin tant gros et gras qu'on entendait son huile forte à plusieurs mètres