Les Immortels #5

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Reste que nous revenions. Notre chauffeur nous emmenait. Nous ne décidions rien. Le tropisme de l'eau. Celui de la cahute. La force des routines. Celles des promesses quand même, de pêches miraculeuses. Se résolvant toujours de quelques poissons gris argent. Frétillant minuscules dans l'eau d'un seau de fer blanc. Que nous retrouvions, le soir, roulés dans la farine. Dans le beurre fondu. Grillés, dans nos assiettes. Où leurs martyrs faisaient une sarabande triste. Ne nous empêchant pas de les croquer avec forces grimaces censées exprimer le délice qu'était cette dévoration. Le craquement de leurs corps rôtis dessous nos dents.