Les Immortels #10

Dans la cohue avant, devant l'église, il n'y avait que des visages. Des vêtements noirs. Des larmes. Des embrassades. Des vieilles femmes sans nom. Des mains fripées serrant d'autres mains fripées pareillement. Ébouriffant des têtes d'enfants. J'ai vu cet homme qui était lui. Il m'a fallu toute une messe pour enfin le connaître. Le pardessus peut-être, la casquette différente. L'environnement, qui nous fait qui nous sommes. Il manquait le bouchon, il manquait la cuillère. La cabane manquait. Il manquait tout autour la douceur des roseaux. Le rectangle plat du ciel. Le mystère gris de l'eau.