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Je sais que ce qui se passe dans ces pages ne sert pas. Je sais que cela ne change rien. Je ne sais pas faire autre chose. La langue qui arrive vient aussi quand elle le veut, et c'est toujours qu'elle vient.

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Après, juste derrière, arrivaient les sanglots. C'est notre marée qui monte. C'est aussi son ressac. Il reste de même après le sel, les traces qu'il achemine le long du sable, ce serait une peau que nul ne se dirait surpris.