Une sorte de journal — 03 mars 2020

Onglets principaux

Ce goût poreux, un rêve
Pour la fratrie attachée à la roche.
Je parle pour toi dans un semblant vivant
Et des vendanges aux dents de vent.

Des ruisseaux invisibles
tu marches pour nul ailleurs.
De cette lavande reste le ruissellement,
un total abandon.