Une sorte de journal — 01 janvier 2020
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La crue des jours — un gris que l'on emmure ;
Je suis le rouge-gorge affairé comme jamais.
Un lieu à déterrer la terre ;
Ce pourrait être ici, si l'on trouvait une eau — l'amorce de son être.
Je ne sais si loin je suis encore moi ;
un visage peut-être
— ou cette main dessus la hanche —
je voudrais repartir.