Une sorte de journal — 15 juin 2020

Onglets principaux

Ma mâchoire d'osier,
une laborieuse,
son vol noir cinglant
je suis une cueillette affranchie.

Le bleu du sable
— sa forteresse.

J'ai cueilli ton silence,
la foudre et le parfum,
un muret puis le banc.

Ce que j'écris n'est pas ce que tu lis.