Ma mâchoire d'osier,
une laborieuse,
son vol noir cinglant
— je suis une cueillette affranchie.
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Le bleu du sable
— sa forteresse.
J'ai cueilli ton silence,
la foudre et le parfum,
un muret puis le banc.
Ce que j'écris n'est pas ce que tu lis.
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