Une sorte de journal — 08 avril 2015

C'est arrivé ainsi qu'à chaque fois avec le titre d'abord, Harangues, et c'est venu comme un fruit tombant de son arbre et dans l'herbe s'écrasant mais pour l'instant je n'ai que ça — ça prendra suite ou pas, ce n'est pas moi qui décide vraiment, ça ressemble à une promenade dont tu ne sais rien des chemins et encore moins où ils te mènent mais tu t'en fiches, ce qui compte est ce pas et le suivant et puis les autres derrière, tu pourrais bien crever au bord de ta petite route que ça ne changerait rien tant que tu vois avant de fermer tous tes yeux un bout de ciel, un rien de brin tout vert dessus traçant sa ligne ; j'ai repensé hier au plaisir de faire des livres en revoyant passer sur les réseaux la Partie de Suaudeau que j'avais bricolé un peu : je sais que c'est ça que j'aime seulement, faire des trucs, parce que je ne peux croire le monde qu'en lui mettant les mains dedans le ventre ; le reste c'est juste du vent.