Une sorte de journal — 12 janvier 2016

Sentir remuer les tréfonds, des douleurs qui lacèrent lancinent lentement ; penser à ceux qui n'existent même plus et pour qui on est même — cette plaie qu'est le silence, nulle cicatrice jamais, deux cailloux dans la poche, qui jouent dessous les doigts ; reprendre une conversation peut-être un jour, comme ça, dans le simple vêtement du jour, la droite lumière.