Une sorte de journal — 08 janvier 2016

Un très grand froid venu dedans ; ces images qui nous hantent, nous sommes leurs maisons, ne servaons qu'à cela, les transporter dans d'autres imaginaires ; quand nous avions mémoire des corps — te souviens-tu ces étés à bouches de roches et de mousses tendues, de tes paroles qui trébuchaient autour de moi ?