Une sorte de journal — 19 mars 2015

Des murs de toutes les couleurs à perte de vue dressés avec leur mortier de livres morts et entre on devisait, ça ressemblait à une cachette de celle que les enfants construisent avec un drap et tout ce qu'ils transportent de contes — je pense à ce que nous perdons de ça en basculant dans l'allée des années et c'est une tristesse douce faite de rhubarbe et puis de fraises cachée dans la plus grosse des brioches ;