Les aubépines maintenant affolées — je pense à l'homme dedans tout enfermé qui écrivait le monde dehors et n'a laissé que ça, un livre et l'infini ; personne ne sait à quoi je pense, je suis ma forteresse ; quoi ce printemps, la bousculade ? Liens transversaux de livre pour Une sorte de journal — 27 mars 2016 Une sorte de journal — 25 mars 2016 Haut Une sorte de journal — 28 mars 2016