Une sorte de journal — 11 novembre 2015

Je brasse des images toutes invisibles, leur centre est fait de riens, tu ne sais même pas que tu es là dans l’oeil de l’ouragan ; après cette fenêtre un champ se déplie chaque jour dans sa parfaite présence et les passées qu’on voit si l’on plisse son oeil ; il n’y nulle distance que cette absence — lointain l'écho de combats incertains pris dans la masse du temps, des inclusions.