Une sorte de journal — 02 mars 2016

Un bloc sans paroles et tout est dit maintenant ; j'en suis à relire tous mes livres, je n'ai plus souvenir d'aucun ; pendant que des bourrasques secouent le court genêt juste à l'orée soudain c'est un prunier (mais par là-bas son nom est autre, un nom emmitouflé de loques).