Je me relève à pas comptés ; à l'envers des vitres c'est ce monde à parfum d'acier, son froid qui tient serré le merle dans les feuilles mortes ; on pourrait ne plus jamais aller nulle part.
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Je me relève à pas comptés ; à l'envers des vitres c'est ce monde à parfum d'acier, son froid qui tient serré le merle dans les feuilles mortes ; on pourrait ne plus jamais aller nulle part.
