Le peigne des morts et la silhouette des phares ; dans l'ombre tracer un jour demain ; hier c'était sur le fleuve un moment disposé à la parfaite lumière.
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À la maraude mirabelles ; lézards, lézards, légion montant les murs sous un soleil encore blanc ; rependre l'ouvrage mais se lasser déjà — on pourrait bien se taire, rien ne changerait plus.
Bouche grande ouverte, rauque silence ; ce qui s’efface n’est pas encore ; la terre qu’on rapporte sous les ongles et les marées.
Un grommellement de morts ; au bas ils puisent l’eau fraîche toujours ; je sais des souvenirs perdus de tous, leur héritage éteint.
Une ville lente à force de riens ; tu as l’éclat de la surprise et sa peau miel de même ; dessous son châle s'endort une vieille lectrice enclose.
Creuser à racines du calvaire son corps battu ; lilas, lilas, le bois de l’if ; je dois ainsi survie à trois grises pierres, une statuette, et rien de plus.
Faire aveu quand revient la nuit, hirondelle blanche ; c’est une fête d’oubli jamais après cet incroyable — demain, un autre malgré le loin.
Cette éternelle maraude.
L'ennui boule dure molle ; cette chance venue par le courrier plié — une transmission, je n'en aurai pas plus ; peindre au hasard ce qu'on découvre de nous en lacérant la ville jusqu'à la ligne de l'os.
En solitude église dévastée ; des bancs de pierres sans aucune mémoire longent l'allée mais moi ; indéfectible, l'orage d'un bleu de roi.
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