Une sorte de journal — 22 avril 2017
Une sorte de journal — 22 avril 2017
Flonflons au loin et puis au proche, de nuit un feu, j'ai pensé bas mais quelqu'un tire et puis tu peux dormir, il n'y a nul combat ici ; dévoration, l'éclaboussure devant le béton gris droit et hautain ; de la promenade je ne sais pas que dire qui puisse encore être dit, limite de langue, limite des mots — la poésie seulement dépasse dans son creusement.