Cinquante #6

L'escalier droit bois haut file ses deux étages à gauche suspendu dans un vide à droite c'est l'autre et sa toupie cachée dans le béton, une âme de basse lumière et quelque part un visage et puis deux restes oubliés cachés de quelque exposition, des lumignons, le noyaux rouge, on ne sait pas où on débouche c'est les plateaux immenses comme ça qu'on voit entre des pans de mots qui font rempart au bruit, de là en bas la rivière droite gauche et puis droite et face une coupole, la rivière laisse passer quelques bateaux et bord la route, des phares et puis des phares quand dans la bibliothèque je me souviens d'avoir passé presque des nuits crevé le soir dans le feutre des heures, je me souviens des écrivains, celui qui était tout le rock, celui qui lisait droit debout, celui qui n'avait pas encore de barbe, ce qu'ils faisaient de délicat avec le fil du monde. 

Je n'y suis pas entré, n'y suis plus bienvenu.