Cinquante #39

Il y avait Gold et l'aube et l'étang assoupi et loin depuis la nationale le début du lever et l'usine blanche dépassant du grand plat je n'avais qu'à viser ne pas oublier de tourner les virages secs avant le droit l'heure n'aidait pas c'était être là-bas vêtu de blanc pour cinq heures du matin le froid la brume et c'était celles des yeux l'été était chaque jour plus endormi cette gifle que l'on prenait à entrer dans la salle blanche humide chaude les bottes blanches pareilles les gars au fond au démoulage les vieux les immigrés les tordus las c'est le doyen sa moustache grise qui décidait du démarrage la chaîne métal puis pour les heures qui suivaient il n'y avait plus rien du tout mêmes gestes toujours mêmes mécaniques en cinq minutes j'étais ailleurs déconnecté un vrai rouage il fallait voir comme nous n'étions plus rien du tout, juste des machines, juste des coprs morts.