Une sorte de journal — 25 avril 2015

Cette sorte de journal avalant tout de mon envie d'écrire, et je reste sans lutter le regardant me vider totalement — ce doit être ce que je cherchais dans le fond, quelque forme sans forme et sans but autre que de poser des mots les uns derrière les autres sans plus rien raconter, et ça me soulage bien, de ne pas faire comme si c'était une fiction quand il n'y a rien d'autre dans chacune de mes phrases, que le réel de moi ; il change "des nuits d'ivoire", un autre "des kilomètres de vie en rose", je vois parfaitement de quoi il retourne sans être capable de le dire parce que ça échappe toujours et que c'est cela justement, le monde ;