La fente à l’âme (7)
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Ceci n'est rien que ton tombeau
où sèchent les oranges, les pains d'épices
Les buissons noirs tous pleins d'airelles.
La terre est trop gelée pour t'y coucher.
l’Estocade n° ¾, été-automne 1996, pp. 103
à suivre