Bosquet

Bosquet d'arbres de quoi branches oubliées corps morts os desséchés dessous l'averse tenant son cap marquant l'entrée d'enfers de quoi de nous et là encore bouquets nos bras nos jambes nos torses à clavier de côtes blanches tout cela emmêlé triste à mourir mais ça c'est déjà fait on dirait bien que nous sommes morts dansant regroupés dans le vent bosquet une île sur l'horizon mais rien finalement en s'approchant que ces arbres muets - on a cru voir mais non.